Ibland träffar det mig som ett slag i magen. Livet hamnar i pausläge och jag kippar efter luft. Den här gången hände det på morgontåget mellan Uppsala och Stockholm. Morgan Allings bok ”Kriget är slut” ligger uppslagen i mitt knä och jag har bara läst någon sida. Jag känner genast att den här boken kommer att bli tuff för mig och jag ångrar nästan att jag började läsa den.
På eftermiddagståget gör jag, efter moget övervägande, ett nytt försök med boken men utgången är allt annat än oväntad. Jag håller andan och försöker smyga med mina snyftningar på tåget för att sedan gråta hejdlöst hela kvällen. Det står på bokens omslag att det är en historia om hopp och jag fortsätter att läsa bara därför – snart måste väl ändå hoppet tändas.
Det finns så mycket i boken som berör mig på djupet och jag förstår varför den griper tag i mig och varför jag inte kan värja mig. Främst är det barnets perspektiv. För första gången läser jag en historia beskriven ur ett litet barns ögon och jag tror verkligen att det är det lilla barnet som beskriver vad han upplever. Det finns inga vuxna ord och värderingar, bara barnets skildring av en vardag som inget barn egentligen borde vara en del av.
I livet i stort och i mitt yrke har jag stött på historier av samma karaktär. Barn och ungdomar som far illa i hemmet. Jag har alltid tyckt att startsträckan för de sociala myndigheterna har varit på tok för lång, att de borde rycka in mycket tidigare. Ambitionen är såklart att barnen så långt möjligt ska kunna vara kvar hos sin familj, att de sociala myndigheterna ska stötta och hjälpa familjen att få rätsida på livet, utan att omplacera barnen. Min åsikt har som sagt varit en annan. Allt för barnens bästa. De kanske inte förstår det då men när de blir äldre kommer de att inse att allt som gjordes, var för deras eget välbefinnande, för att de inte skulle fara illa. Förhoppningsvis hamnar de istället hos en trygg familj som älskar dem och värnar om dem. Förhoppningsvis…
Det jag glömde bort var barnet där och då. Det lojala barnet som älskar sina föräldrar och som lever för stunderna mellan fylla, misshandel eller depression. De stunder när föräldern ser dem och älskar dem tillbaka. Barnet som växer upp i vardag långt ifrån det ”normala” och som får sitt hjärta krossat när det rycks därifrån. När jag inser det vänds mitt perspektiv upp och ner.
Det gör inte heller saken lättare att jag i Morgan Allings beskrivning av sig själv och sin lillebror ser mina egna barn. Vid varje beskrivning av lillebror Stefan ser jag vår yngsta son; sittande nyvaken i sängen med rufsig blond kalufs, smackandes på nappen. Jag ser också vår äldsta son som den beskyddande storebrodern som håller humöret uppe för lillebrors skull och som lägger sina egna farhågor åt sidan för att lillebror ska känna sig trygg. Jag fruktar vad som komma skall och när jag når avsnittet där de delar på bröderna, då går jag sönder.
Jag kämpar mig igenom hela boken och andas ut när den är över. Det finns hopp. För Morgan Alling är kriget slut men mina inre stridigheter har precis börjat. Jag stärks i tanken på vilken sorts förälder jag vill vara och det är just det som snurrar i mitt huvud när jag för tredje gången, mitt i natten, byter nedkräkta sängkläder i yngsta sonens säng. Mina barn ska aldrig undra. De ska alltid veta att jag älskar dem, att jag alltid finns där och att hos mamma och pappa är de alltid trygga. De ska känna sig sedda och hörda, aldrig kränkta eller bortglömda. Men alla de andra barnen, de som är barn nu eller som en gång var, vem ska vara trygg för dem?